(Pověsím sem věty o tom, co nyní dělám. Kdy si mne našla ještě prazvláštní práce)
Kovárna odpočatá – až vyválená. Už to v ní moc často neznívá. Byli jsme nejprve v terénu podívat se, jak místa vypadají. A promyslet záměr. Byl jsem tam jedinkrát v životě, když vlasy ještě držely barvu. Nebýt průvodců ale, nenašel bych nic.
Překrásný smíšený les, kde prvně se začíná Polabí ztrácet do roklí. Cestu si ke Klenici mumlavě strouhá Kotelská strouha. To je ovšem skvost, ty její kotle. Stromy různých věků, různých habitů, různých pozimních odstínů. První pomník nahoře nad zatáčkou, druhý dole blíž městu. Poslouchám strašné příběhy konce války, les je zticha. První byl Rus, druhý místní. Opracované kameny stojí pod stromy tiše, všechno už řekly. Tam, kde slunce prolezlo k zemi, vzlétl řešetlákový žluťásek. Jsou tady nejmíň šedesát let, drží se místního jara zuby nehty. Když jedu domů po rozchodu, hlava zažité nepobírá. U jednoho smůla, u druhého přepálená odvaha. A krajina ty momenty pamatuje. Byli mladí. Takových pomníků po zemi je.
Myšlenka na lesní vrásčitý terén se mně drží i v kovárně. Křížky vedle jmen budou natlučené hřeby ze stejné mědi, pronýtované dubovou režnou plackou, aby je někdo neukradl. Každý z nich by se vešel do dlaně. Habrové sloupy mají neopracované suky po větvích, vyhnané před rokem z kůry. Drobná směrová šipka, vložená do bočního zádlabu stojny bude z nerezu, ale utažená do matu žárem. Ať ji vidí až ten, kdo se zastaví. Toto bývaly práce „železa s příběhem“. Až mi je líto pokročilého věku, kdy kladivo ruku už přemáhá. I teď ale na rozepsané myslím. Často mi práce lezla dřív málem až pod peřinu. Nechápu, jak někdo může kdekteré řemeslo flákat. Tomu nerozumím. Až bude po výročích, přivedu do serpentin sbor našich dětí. Jak bude klid a čas jít se sem postavit. Fotku teď ale nedám, nechce se mi. Nepíšu článek k obdivu, spíš zvláštní potřeba rozložit hromadu lesního smutku tak nějak do prostoru. Ani nevíme, jak dobře si ve čtvrtce nového století vespolek žijeme..